VII

En medio de la oscuridad, estalla el relámpago de tu voz.

¿Quién dijo que no se ama, hasta la sangre, cuando

las horas se interponen, kilométricas, entre carne y beso,

quién acusó la imposibilidad de empeñar a otra, a otro

el último corazón con que sobrevivimos al diluvio,

 atravesados por el suave, imperceptible filo de la angustia

y de los celos, atados, agónicos, pero lúcidos

en este desangrarse cotidiano?

Alguien ha puesto un manto oscuro sobre la noche,

algo hizo que la luz disminuyera su brillo

en cada esquina. Algo, que se acerca, acechante

entre la niebla, lejano, aunque inminente,

entre los árboles, algo que oculta, en el murmullo

del agua, el estruendoso paroxismo de sus pisadas